Verrostet
Veröffentlicht am | 08. 03. 2008 |
Es war an einem Sonntagnachmittag vor etwa 12 Jahren. Ich bummelte mit meinem Papa beim örtlichen Kirta und er hatte mir versprochen, dass ich mir bei einem dieser tollen Stände voller Süßigkeiten und Spielzeug ein Geschenk aussuchen dürfte. Doch anstatt einem Ball oder einem Schokospieß wollte ich ein schweizer Taschenmesser. Mit 20 Mark überstieg der Preis deutlich die Vorstellung meines Vaters und es brauchte einge Überredungskunst und den einen oder anderen Augenaufschlag, denen Väter grundsätzlich nicht widerstehen können, um es zu bekommen.
Und dann war es meins: Rot natürlich mit dem obligatorischen weißen Kreuz, mit Messer, Schere und Schraubenzieher. Ideal für Erkundungstouren im Wald oder sich-erwachsen-fühlen. Ich war zu schwach die Klinge herauszuziehen, mir brachen Fingernägel und ich zwickte die Haut in die Zischenräume ein. Doch mit der Zeit bekam ich das Gefühl dafür wie ich meinen Fingernagel einsetzen musste (ich ließ ihn mir sogar kurzzeitig dafür wachsen).
Irgendwann erlosch mein Interesse daran. Als ich umzog, vom gemeinsamen Kinderzimmer mit meinem Bruder in meine eigenen vier Wände, habe ich das Taschenmesser wieder gefunden: Verrostet in der hintersten Ecke des Schreibtisches.
